being beige

The world’s on fire (Until I’m ready on Monday)
The world’s on fire (Until I’m ready on Tuesday)
The world’s on fire (Until I’m ready on Wednesday)
The world’s on fire (Until I’m ready on Thursday)
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The world’s on fire (Until I’m ready on Saturday)
The world’s on fire (Until I’m ready on Sunday)





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Nota de domingo

Um dia aprendemos a colocar tudo em perspetiva.  A relativizar. A abraçar todos os clichés.  A alimentá-los. Um dia aprendemos. E carimbamos o passaporte. Seguimos viagem. E não olhámos para o imediato.  Um dia aprendemos a perspetivar todas as nossas tragédias emocionais. - lembro-me de onde estava há precisamente um ano. - eu não. Mas recordo todos os pormenores deste dia há sete anos atrás. E com ternura. Um dia aprendemos a declinar de forma perfeita esse pretérito do que fomos. Somos. Que aprendemos a ser. Perspetivamos a vida.  E os que vão connosco desde sempre. Sem oportunidade de partir. Como se de cada vez que os amantes passageiros apanham outro comboio, a vida nos viesse ensinar a importância daqueles que nos gravaram a canivete no sangue. E esta roda um eterno e repetitivo cliché.  Todos os dias a fazer-nos tropeçar. 
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Bilhete para o fim do dia

31 de março de 2010 Porque nunca sabemos a que horas a vida volta. São muitos os bancos vazios no comboio, ao seu lado apenas a mala, o casaco e o guarda-chuva. Dia mau nos olhos. Nem sempre esperamos pela nossa vida; às vezes pela dos que se cruzam connosco quando procuram um banco que não esteja vazio, na trepidação do comboio pelos carris que levam não sei onde. A passagem da janela vai acendendo as luzes, anunciando a noite. Bom dia, Cansaço. E o vocativo voa nos círculos da expansão até que bata em nada. Espero também pela vida dela. Pobre, como o dia conspirou para que o crepúsculo fosse um comboio para a noite... Com bancos vazios. Não há vocativos de ternura, não agora. Tropeçou neles e caiu. Só a mala, o casaco e o guarda-chuva. Braga é uma cidade horrível para quem não gosta de chuva. E de esperar pela vida. Se calhar não mora lá e está, como eu, de passagem. Há dias que nos cansam. E jamais acabam, ainda que vivamos milhões deles depois. Não há, nest...
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Tragédia de Amor em Três Pedacinhos de Acto (I)

Pedacinho de Acto I - Histórias A luz apagou-se. Não sabemos mais onde podemos pisar sem rebentar uma mina anti-pessoal. O pano caiu para que a vida se desenrole na penumbra do palco onde os viandantes se multiplicam na vagabundagem de quem frustradamente procura um destino. Não sei se a rua está mesmo deserta, ou se já somos capazes de passar pelos outros sem os vermos. Vivemos sós na multidão que dá pão à solidão. Quando ando na rua e o meu ombro toca no ombro de quem passa ao meu lado, sinto o frio do granito que se alastrou do coração. O planeta aquece, as almas arrefecem. As duas pedras tocam-se e o fogo que nasce é fátuo... Não há luz na cidade. Os olhos habituaram-se à cegueira nocturna e, morcegos, passamos e andamos sem saber quem passou a andar por nós e nos tocou no ombro frio do granito. Gárgulas sem vida com hora definida. Porque se gárgulas clássicas, seríamos capazes de cortar o céu e de pedir à Lua que voltasse a iluminar e nos deixasse de mostrar essa face que, du...
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