worry walks beside me

Gostava que não estivesses lá estado. Que me tivesses deixado no momento em que decidiste não vir comigo. Que não gritasse o teu nome cada pedra. E que aquele pedaço de terra à deriva não tivesse sido feito para ti. Para que não me lembrasse desse tão morto tu de cada vez que olhei em volta. Podia um sítio gritar mais por ti? Um nevoeiro cravado da pele ao coração, como se carregasse para todo o lado o que morreu de ti em nós. 
Há qualquer coisa de errado na esperança. Talvez a esperança em si mesma. Não a esperança de encontrar-te como dantes. Mas a esperança de que seria possível ver o mundo como o via antes de o ver pelos teus olhos. 
Quem me dera que não estivesses lá estado. 



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