Noite I

Enrolou-se num robe e encostou-se à cabeceira da cama. Estava cansada da simpatia das pessoas. Perdão, estava cansada de procurar a simpatia das pessoas. O céu agora é sempre tão carrancudo. Uma confusão ao fundo da cama. E ninguém. Só o armário com os livros a olhá-la.

Um espinho no peito a lançar veneno, no compasso de uma música qualquer que pôs a tocar para ajudar o robe. Que apenas se diga por meias palavras a solidão que se deita com ela na cama.

É o vazio que lhe dói. O peito a vibrar no nada. A cada respiração a vibrar no nada. Uma vida tão cheia e um peito tão vazio. Carrega no botão, mas a lâmpada do candeeiro fundida. Há dias de sorte.

Hoje ninguém foi simpático com ela.

Logo hoje que ela precisava.

Comentários

Enviar um comentário

Mensagens populares deste blogue

worry walks beside me

Imagem
Gostava que não estivesses lá estado. Que me tivesses deixado no momento em que decidiste não vir comigo. Que não gritasse o teu nome cada pedra. E que aquele pedaço de terra à deriva não tivesse sido feito para ti. Para que não me lembrasse desse tão morto tu de cada vez que olhei em volta. Podia um sítio gritar mais por ti? Um nevoeiro cravado da pele ao coração, como se carregasse para todo o lado o que morreu de ti em nós.  Há qualquer coisa de errado na esperança. Talvez a esperança em si mesma. Não a esperança de encontrar-te como dantes. Mas a esperança de que seria possível ver o mundo como o via antes de o ver pelos teus olhos.  Quem me dera que não estivesses lá estado. 
Ler mais

Boca do mundo

pior do que nos perdermos no caminho por onde se parte à aventura é não ter qualquer noção do espaço de onde não saímos. O marasmo onde pegajosamente nos movimentamos. O cansaço é uma trela. Não extensível. Pregos que nos atam a um chão onde não há hipótese de nascerem flores. O marasmo é alérgico ao pólen. A vida alérgica ao pólen. Um dia, ligo a televisão e o mundo a passar-me do outro lado do vidro. Sempre do outro lado do vidro, do outro lado de qualquer coisa. Deste lado, uma espiral de pesos pendurados nos braços. Um dia, abro o jornal e as letras fogem-me. Um dia olho o espelho e só a parede. E o medo. A incapacidade. Todos os dias um dia.
Ler mais