Pára.

É só um calendário, isso que, em cima da secretária, olha para ti. Como se o correr dos dias te sugasse os olhos e a sombra. É um caminho ténue, o do candeeiro projectado na secretária a guiar-te para os números dos dias, perfiladinhos naquele cartão branco. Parecem os marinheiros de uma camisola, no armário.

Pára.

Esses números olham-te, como se os dias tivessem olhos onde mais ninguém pode ver. Censura-cegueira essa a que impões ao mundo. É um calendário impiedoso, isso que, em cima da secretária, olha para ti.

Pára.

Pára.

Pára.

E é só um número. E os números são vazios, tu sabes. Uma objectividade condenada. Uma sentença sem mais. Um momento que parte. Uma pessoa que passa. É só uma estação de comboios vazia quando chegas.

Pára.

É só um dia, isso que, de longe, olhas no calendário. Só dói vinte e quatro horas de cada vez.

Comentários

Enviar um comentário

Mensagens populares deste blogue

Nota de domingo

Um dia aprendemos a colocar tudo em perspetiva.  A relativizar. A abraçar todos os clichés.  A alimentá-los. Um dia aprendemos. E carimbamos o passaporte. Seguimos viagem. E não olhámos para o imediato.  Um dia aprendemos a perspetivar todas as nossas tragédias emocionais. - lembro-me de onde estava há precisamente um ano. - eu não. Mas recordo todos os pormenores deste dia há sete anos atrás. E com ternura. Um dia aprendemos a declinar de forma perfeita esse pretérito do que fomos. Somos. Que aprendemos a ser. Perspetivamos a vida.  E os que vão connosco desde sempre. Sem oportunidade de partir. Como se de cada vez que os amantes passageiros apanham outro comboio, a vida nos viesse ensinar a importância daqueles que nos gravaram a canivete no sangue. E esta roda um eterno e repetitivo cliché.  Todos os dias a fazer-nos tropeçar. 
Ler mais

Bilhete para o fim do dia

31 de março de 2010 Porque nunca sabemos a que horas a vida volta. São muitos os bancos vazios no comboio, ao seu lado apenas a mala, o casaco e o guarda-chuva. Dia mau nos olhos. Nem sempre esperamos pela nossa vida; às vezes pela dos que se cruzam connosco quando procuram um banco que não esteja vazio, na trepidação do comboio pelos carris que levam não sei onde. A passagem da janela vai acendendo as luzes, anunciando a noite. Bom dia, Cansaço. E o vocativo voa nos círculos da expansão até que bata em nada. Espero também pela vida dela. Pobre, como o dia conspirou para que o crepúsculo fosse um comboio para a noite... Com bancos vazios. Não há vocativos de ternura, não agora. Tropeçou neles e caiu. Só a mala, o casaco e o guarda-chuva. Braga é uma cidade horrível para quem não gosta de chuva. E de esperar pela vida. Se calhar não mora lá e está, como eu, de passagem. Há dias que nos cansam. E jamais acabam, ainda que vivamos milhões deles depois. Não há, nest...
Ler mais

Tragédia de Amor em Três Pedacinhos de Acto (I)

Pedacinho de Acto I - Histórias A luz apagou-se. Não sabemos mais onde podemos pisar sem rebentar uma mina anti-pessoal. O pano caiu para que a vida se desenrole na penumbra do palco onde os viandantes se multiplicam na vagabundagem de quem frustradamente procura um destino. Não sei se a rua está mesmo deserta, ou se já somos capazes de passar pelos outros sem os vermos. Vivemos sós na multidão que dá pão à solidão. Quando ando na rua e o meu ombro toca no ombro de quem passa ao meu lado, sinto o frio do granito que se alastrou do coração. O planeta aquece, as almas arrefecem. As duas pedras tocam-se e o fogo que nasce é fátuo... Não há luz na cidade. Os olhos habituaram-se à cegueira nocturna e, morcegos, passamos e andamos sem saber quem passou a andar por nós e nos tocou no ombro frio do granito. Gárgulas sem vida com hora definida. Porque se gárgulas clássicas, seríamos capazes de cortar o céu e de pedir à Lua que voltasse a iluminar e nos deixasse de mostrar essa face que, du...
Ler mais